Del buen gusto

Se derrumban los pilares... sentido... no hay sentido... no tiene por que haberlo... roto sentido está.... nada saber hay que... entender los a nosotros no es tan dificil ser claro... Quisquillosos algo somos desordenados... En el quiebre bandidoso absurdo recae la noche oscura que danza cuajeringa en la basanda que anchosamente obstura la palabra, la sombra incierta de la cumbre que recorre la pena que no existe en la llanura, que solo imagina la caricatura recia del hombre que se va de espaldas a la cucha que le apaña la locura rigida. Todos empiezan a caer en el juego turbio de la chanchura y no manda nadie la cordura.