Observaciones de la luna II

La princesa rasga con sus zapatos altos el descuidado piso del callejón. Un haz del cielo ilumina su rostro, y el resto de su cuerpo se oculta en la noche. Se acerca a nosotros danzante, el roce de su piel con la brisa suena a cascabeles. Su rostro de porcelana fría permanece inmutable, sus labios firmes y maternales esbozan una sonrisa aguda.
De súbito, se detiene.
¿Es a nosotros a quienes observa?
Su expresión se desfigura. Sus delicados rasgos se dejan ir en lineas incognoscibles, todo es vibrante y eufórico en ese rostro. Su sonrisa pulcra ahora es un dibujo macabro, sus ojos grandes se vuelven pequeños y vacíos. La luz de la noche retrocede y nos deja a oscuras frente a ella.
Escuchamos una voz de hombre en la más profunda de las oscuridades.
"¿Te pasa algo?"
El sonido rebota en las paredes de nuestros cimientos, y la voz nuestra ya no existe, ahora se ha ido para siempre. La sombra nos abraza el cuerpo y el sueño nunca vuelve a ser el mismo, es un desvelo eterno. Sentimos manos en el cuerpo, calientes y espesas. La noche nos acaricia el cabello, las piernas, los pies. Estamos desnudos y ahogados en la sombra.
"¿Te pasa algo?"
Silencio. Nuestros ojos quieren ver algo para contestar aquello. Es prepotente pretender demasiada respuesta en esta obscuridad tan maciza.
Unos pasos deshidratados quiebran el silencio. Sentimos que está cerca, tanto  que casi puede tocarnos. Un calor húmedo nos envuelve y pocos instantes después un beso nos ha robado los labios. Con el volvió la luz, la ropa y la voz, y el ahora callejón vacío.

Observaciones de la luna I

Una mano quiebra la llanura, florece cual capullo trunco, en curvas peligrosas por su extravagancia. Sus yemas desnudas desgarran con desesperación el aire y reclaman la vida, se aferran a ella y así resurgen. Las hojas de los árboles se dejan ir en el aire, errantes, sin destino seguro más que la muerte, mientras sus padres lloran resquebrajándose en el silencio, apretando las raíces para no caerse de pena. La noche grita cualquier cosa, vocifera y advierte. Nadie la escucha. Entonces, rendida, se deja caer en los suelos húmedos de cualquier amanecer, para dormir y volver a despertar cuando la luz haya removido un poco la tierra, y se percata de que todos la transitan, pero la olvidan. Y entonces aplica furtiva su venganza contra los seres, los toma del cuello y los asfixia, con presión hunde los pechos y estruja los corazones. Se ciñe ornamentando con sombras de tristeza los rincones. Rescata a los forajidos, los devuelve a las sendas y los empuja a andar. También destroza los mojones, o los cambia de lugar, genera espejismos, para confundir y desorientar. Y los seres lloran todas las noches en sus habitaciones, cuevas y sucuchos, preguntándole por qué a las estrellas, que brillan de inocencia.

De melancolía

Ahora se que amo la vida

cada vez que el viento

susurra en mis oídos

y del sol la luz envuelve
mis sentidos

Cada vez que cae

la tarde

se dibuja
un cielo encendido
en tu mar

Si es lo que te pasa, andá
y no digas que no me importa
nada malo me va a pasar
mientras se deshacen las horas

Cuando la sal del mar

cuando la soledad

cuando las memorias
de una vieja historia
de ficción

Oh... el tiempo se oculta

en el silencio... y llora...

Cosas que me gusta pensar

Vuelve el humor en el barrio. Los pobladores se asoman por sus puertas,abren de par en par sus ventanas y dejan entrar, sin abrigos, la brisa invernal que despeja en un suspiro la vista, y enciende las mejillas. Algunos se sientan en las veredas, con grandes abrigotes de todos los colores y todas las edades, y comparten un mate, o saludan a los niños que acaban de bajar a la calle, a jugar a la pelota descalzos. Una señora cabello de nube se saca la bufanda exhibiendo un agrietado cuello, seco de haber dicho muchas cosas, mientras una pareja llega a la esquina, y por primera vez, se toma la mano para cruzar la calle. Siguen de largo, y por donde se los ve desaparecer aparecen los muchachos que escuchan cumbia hasta altas horas de la noche en la esquina, y que decoran de risas y carnaval las calles empedradas del pasado. De la casa verde agua, donde vive Claudia, se escucha el decimoctavo llanto de Carla Mailén, la recién llegada. Hoy nadie siente miedo de ellos. Sobre cada uno se podría contar la historia que no es ni pretende ser historia, que solo sucede, alojada en el eterno ahora en el que morir, sin ninguna otra certeza más que la de haber vivido.

Del no saber

Un taladro me persigue el pensamiento. Una vara, la mia, la del otro. Debajo de eso reposa, en algún lugar de un posible subconsciente desconocido, un ideal deshumanizante en la búsqueda de la liberación. Un silencio, otra vida. Me sentí vulnerable en varias oportunidades y sentí ira, y confusión, dolor y miedo. Un temor desnudo, un pánico fresco. Y no me morí al pegar esa vuelta, sigo acá, construido de mis temores, inseguro de mis verdades, de nuevo con todo en cuestión. Sin una palabra cierta. Sin una respuesta clara. Recibí muchas enseñanzas pero el tiempo, más allá de algún mañana que ahora proyecte, dirá si aprendí algo o solo me quedé en las palabras y en esta paradoja inacabada.

Mi amigo Lucas

Es un astro contento
ya se instaló del otro lado
de este cielo
se remontó sin pretender
alcanzar vuelo
se desplegó su anhelo
por el firmamento

Se reflejó en la superficie
de sus miedos
flotando a unos centimetros del agua
boca abajo, se fue en picada...
a sumergirse en una ola anaranjada
desentrañando aquello se cuestionaba
lejos del tiempo
profundo... y eterno

Se sorprendió llegando
a donde no alcanzaba
se descubrió sonriéndose
en la mirada
nunca más arrepentido.

La conglomeración estrellada

Una carta de presión muy formal
toda esta carreta
Cuanto material manufacturado
cuanta cobertura de acontecimiento
cuanto noticiero
cuanto modelo, cuanto ideal...
Que cosa rancia la de ahí afuera
que cosa necia, que cosa flaca
Cuanto en todo ese ruido... todo lleno...
todo aturdido...
Cuanto volumen, cuanta necesidad
¡Que carencia!
¡Que ansiedad!

Si el prado es tan bello, si la ciudad es tan aburrida
si en el prado hay ovejas, y en la ciudad algarabía
si la carreta solo arrastra mercancías
Si la ciudad brilla y brilla todo el día...
y en el prado brilla lo que esta lejos,
¿Cómo nos veran desde allá arriba?
Debe ser un cielo maravilloso este el nuestro...

Aquella lengua muerta nos decía
que yo=ego
que pensamiento=sententia
¡Que paradoja!
¡Cuanto ruido escucho este día!
Silencio. SH.
Respira.

De convención histórica

La soga marítima que surcaba la isla negra
se deslizaba inasible por toda la cuenca
la gente gritaba por todos lados
y se entremezclaba
como ramas café en el espacio inundado
Cualquiera que observó desde allí
vió, como desde el fondo de una pileta,
sin poder respirar
las luz liviana detrás de toda la espesura...
más que dolor sentir que el agua pese tanto
que uno no pueda levantarse.

Simbología

Poner un funcionamiento un dispositivo que asusta por obsoleto
Y asusta por que las emociones escapan muchas veces de cualquier primer estado mental
se cuelan en el incontrolable inconsciente y lo saben todo
y uno no entiende nada.
Nada.
Es una ecuación, una fórmula ridícula, un sueño imposible, un camino acabado, el éxito, la pena y el amor... todo concluye en lo mismo... en la ya finalizada eternidad, en la nada, en la oscuridad perenne, en la gracia divina... Y yo, en este cuerpo no existo más que como un dispositivo... o eso me pregunto ahora mismo... O no me pregunto nada, y solo describo, haciendo un rodeo a la usanza moderna y de siempre, el dolor que no me pertenece, que me excede, del que no debo hacerme cargo pero que lástima, ocupa y entretiene.
Suena un piano... antes la música era un poco más linda, pero ahora observando la estructura, recae en la misma nada eterna y es obsoleta... Es un juego de mentes esta vida, de una mente a la otra... Un peste mental, a la maniera de Artaud "una entidad psíquica compartida", que se combate con el arte, que no hace más que cuestionar la peste y buscar introducir otra... A no ser que hable de aprender a cerrar la boca, en todos los estratos de la existencia, que guie a guardar silencio y contemplar. Esto no quita que haya que atravesar el dispositivo para poder, siquiera, verlo y comunicarse un poco. Pero esa parte todavía no la entiendo, y cuando estoy cerca se me escapa en seguida. ¿Tengo que hacer silencio, o enloquecer en búsqueda de una verdad que solo sirve a nivel del pensamiento, y, jamás, de la existencia?


Un amigo mio, actor, por ende, a mi entender, un colega, hizo un viaje. Cuando volvió me comento que había incorporado por gusto una expresión que por allá se utilizaba... "estar de". Estar de algo, de lo que sea, de lo que estés, estar de viaje, estar de mujeres, o de hombres, o de espíritu, o de impaciencia, o de alcohol, o de marihuana o alguna droga, estar de esa, de aquella... estar de amigos, estar de novio, estar... No hay peor estado, opino, y todos, o la mayoría, vivimos de esta eh, que paradoja...
No hay peor estado que estar
de-mente.
Aunque sea, siempre estar ¿no? Y eso refiere a un ahora. Todo lo demás, no existe, todo lo demás es estar de mente.

Cancioneta de una calesita vieja

Iguales dos estrellas
de carbón
que con su brillo opacan
el dolor
Que bajo la cadencia
de un verano migrador
se tomaron la mano
bañados en el llanto
duchándose en los años
de perdida la pasión...
de nostalgia a la pasión...

Más toda la demencia
les cayó
igual que a la manada
les comió
cual tigre enajenado
que bajo su abundancia
su porte y su elegancia
guardaba la fragancia
del difunto ruiseñor...

Y bajo una sangrienta luna
con tantas deudas, con ninguna
tendió su mano taciturna
al borde de su cántaro...
murió su mano taciturna
al filo de su abnegación...

La revolución de las letras rotas

Cuantas palabras agotadas, vacías y poco importantes. Cuanto sentido en el mar del lenguaje. Cuanta estructura, cuanto pensamiento. Cuanta idea de libertad, cuantas ganas de quebrarlo todo en una revolución sangrienta de letras rotas.
Pequeñas gotas de verde sangre se derramaron furiosas sobre el planeta Tierra. La inundación del alma, obesa y enviciada de palabras e imágenes amarillas. Caras perdidas, odiosas, por completo incomprensivas... Y la culpa de uno, que anda a la defensiva por la vida, temiendo que el otro le robe, le mutile la pena, le denuncie la carencia, la asuste y le haga pensar las cosas una vez más. Como arde la lucha del ser por salir, por tomar lo que le pertenece. Como duele la lucha del ego por conservar su poder, herramienta que hay que controlar para que esto no sea parasitismo ni se confunda con una simbiosis.

¿Qué?

En una vieja y oculta aldea
los dejé abandonados
Me tenían cansado y molesto
incómodo
sobreexigido

Hay un oleaje intenso hoy en mi mar
una furia de vacío
una ilusión de dilema
y el cuerpo de un ser abatido

En una foto vieja encontré mi mirada compungida
mis labios apretados
y mi cara pequeña como mis dos puños ahora.

Al parecer alguien ya me había dicho
que el camino sería largo
que quejarse no valdría la pena
que de esto también se trataba la dicha...
¿Qué me había pasado?

Mis manos casi cerradas, juntas
un pulgar arriba del otro
las piernas cruzadas
el gesto preocupado
y todos los otros que
salieron conmigo
raros, bandidos y payasos
cada uno en su mundo
vagando
Algunos riendo, o mirando para otro lado
Y una presencia terrible, de pie en el fondo,
incorporándonos
.

Palabras más

Sorprendido por el calor abrazador
me encuentro en el comienzo de unas manos firmes
que siento, más allá de cualquier seguridad, son el abismo de mi humedad...
Torbellino seco, de árboles añejos y señores descalzos recorriendo caminos marcados a toda velocidad, como queriendo atrapar al monstruo que se comió su valentía. Mujeres rechonchas que sonríen esbeltos rasgos carcomidos por el desapego, y un viaje largo que liberó una enseñanza, que no se hizo tal sinó al volver.
El hogar duele, un poco, a veces. Y el sedentarismo se extinguió en el mio, y todos vivimos viajando, pronto llegamos y nos hacemos cargo de que siempre nos quisimos mucho, y nos vamos a dormir. Siempre hay alguna gotita de reproche en los ojos de uno, algún enojo contenido en otro, una enfermedad latente, pero estamos tranquilos de estar juntos un momento. Lo ridículo, sería querer asfixiarnos. Lo inteligente, sería escucharnos. Lo justo, sería, en cada uno, ponerse en el lugar del otro (sin culpas, ni reproches), lo importante, sería entendernos y lo bello sería compartir. Eso es todo.

No-hora

Hay un tumulto nocturno en el aire.
Ondeando eléctromagnético se respira.
La energía inquieta del ser embravecido
que sabe contemplar el horizonte vivo
en el que existe a cada paso
está así
consciente del ahora.
Esto lo hace todo más gigante, más precioso, y más propio.
Saberlo, saberlo también todo lo demás, ahora, como uno mismo, saberlo compartiendo el mismo momento desde siempre y para siempre en el ahora. Mucho más íntimo, claro, más personal, más querido, mucho más mágico... La magia está acá, el escepticismo nunca fue muy abundante, y nadie murió en el escepticismo. Al fin y al cabo, lo único que buscamos en nuestra soledad, en nuestro silencio a la sociedad y a los amigos, en nuestro cuarto cerrado, en nuestro espejo del baño, en las calles completamente vacías y en los sueños es la magia, tumulto nocturno en el aire, que hay en nosotros mismos.

La segunda parte

En campo de batalla viejo
tu semilla germinó
y una lluvia de verano
reintegró nuestra razón

No lo está en el pensamiento
ni en la cruda sensación
florece en las cortaderas
que acompañan lo que sos

Con la música que llora
tu preciosa emoción
se salpican las proezas
que brillan bajo tu sol